Jag läser och skriver, lyssnar på radio. Eldar. Klappar katter och ser snarlika dagar passera. Emellanåt kör en bil förbi, det låter mjukt när det snöar och vasst när det tinar, när det regnar plaskar det. Nu fryser det igen, och tinar och plötsligt har en månad gått och man tänder ett ljus, och så ett till. Vad är meningen, vad är man till för, bra på? Vad är det som får klockan att ticka, dagarna att gå, vintern att passera. Vem äger minnen?
Lägga ved på brasan, se den brinna, bli till glöd, känna värmen och tänka att det kunde vara sämre. Utanför fönstret kilar en ekorre förbi, sex stjärtmesar äter något på lindhäcken, blåmesen är sötare än någonsin. Dagar, det är skönt när inget händer, inget stör. Sträckläser en perfekt bok, den är trist som döden och säger mig inget. Läser en till, drar ut på den, så underbar. Hur skrivs en tanke, hur. Tittar ut igen, nu snöar det.
Pharoah Sanders - Harvest Time
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar